Сайт этот защищает нацистов и снимает стихи с анонсов и уничтожает на страницах.
Выставляю этот стих за счёт снятия 500 стихов. Они уничтожили даже стих,
посвященный убийству хох лятскими нацистами пятилетней девочки.
А в конкурсе "Георгиевская ленточка" на этом сайте участвовать не буду.
Потемнело во дворе, завечерело...
Лик прикрыла покрывалом иноверным
Круглолицая, вчера еще, луна.
В звездных брызгах серебра, дорожке света
Куст стоит с листом зеленого вельвета -
В щедрой россыпи кораллов - бузина.
Ветви обняли скамейку безмятежно.
Светлячок мигал нам из ночи безбрежной.
Засиделись мы с любимым допоздна...
Звезды в танце на ковре из сини неба,
Па-де-де нам исполняли до рассвета...
И ласкала, и пьянила бузина.
авт.работа В.Душина х.м.
***
Ветер белье полощет,
В небе лунная площадь,
Звезд золотых фонари.
Пьет вино Модильяни,
Блики в его стакане,
Будет пить до зари.
Ветер юбку полощет,
Женщина.Осень.Площадь.
Все,что цветет увянет,
Муза старухой станет.
Пьет вино Модильяни,
Блики в его стакане,
Рядом присел скрипач.
Плащ его в облачной пене,
Черной глыбой колени,
Скрипки так жалобен плач.
....................
Он допил,стакан поставил,
Он и больше ни кого.
Лишь с ночной земли взирает,
Отражение его.
Ты интересна мне, как старая газета
в минуты омута медовой скукоты.
Мне наплевать во что бываешь ты одета.
Давно забыл, какие любишь ты цветы.
Давно забыл значенье всех твоих ужимок.
Забыл? А может просто и не знал.
Твой номер на одной из старых симок.
Да и её скорей всего я потерял.
Ты мне звонишь. А я всё время чем-то занят.
Я чем-то занят... Только... чем? и для чего?
Но иногда... Ты знаешь... Нет!
Не то что б память...
А нечто большее рассудка моего:
Давно прочитана, помята и забыта!
И ЧТО(?!) должно быть кроме ПУСТОТЫ???
Но сердце рёбра бьёт бейсбольной битой,
когда:
"Привет! Звонили... Не успела. Это... ты?"
Времена года.
В один из дней, моей дочке, задали домашнее задание в школе, найти стих «о весне».
И я почему-то задумался, а есть ли у меня стихи «о весне». Достав из пыльного серванта свои юношеские черновики, я перерыл все некогда написанные мной рифмованные строки, и был удивлен!
Конечно, приятно было погрузится в творчество подростка… в его нескладность рифм, грубость стиля, и прочие огрехи, но к своему сожалению я понял что о природе более или менее сносно я начал писать только в 30 лет. А всё то множество юношеских рифмованных строк было посвящено любви!
И это, пожалуй, правильно. В шестнадцать любовь важнее, чем золотая осень, журчание тающего снега, и первые ландыши, но в 30 ты понимаешь, что и это, то же важно!
И вот на ваш суд те не многочисленные строки уже взрослого поэта «о природе».
И начнем мы с лета.
* * *
Эх, надоела эта проза,
хочу, бездумно на юга.
К приветливой и доброй тете Розе,
хочу, красивых женщин и вина.
Хочу, инжир срывать как грушу,
хочу, купаться до зари,
под звезды и вино, в песке на суше,
отдаться нежности любви.
Хочу, проснуться с петухами.
Хочу, по рынку шумному бродить,
хочу, пропахнуть солью и ветрами,
торгуясь, безделушек прикупить.
Хочу, вкус соли на её губах,
хмельной оттенок поцелуя.
Хочу, любовь прочесть в глазах,
когда на шумной вечеринке заревную
Хочу, ту самую, найти и полюбить,
под шум прибоя вместе с нею
построю замок из песка, так уж и быть.
А после обману. И о другой солгать, посмею.
Эх, надоела эта проза,
Хочу, бездумно на юга.
К приветливой и доброй тете Розе,
И сам себе в ответ: «Дела, дела…».
* * *
Стих условно «о природе», он в первую очередь, жизненный, и во вторую про лето. Но самое забавное, что это всё! Больше «о лете», я не писал.
А если посмотреть всю хронологию моего творчества, то получается что мне ближе и роднее осень.
* * *
Я осенью. Усталой, чуть хмельной, походкой,
меж кленов уж нагих, пройдусь, шурша листвой.
Дивясь ковру из листьев, что природой соткан,
под хруст листвы, поймаю паутинку я рукой.
Плюхну ногой я в лужу, улыбнусь проступку,
покрашу пальцы от орехов, и полный карман их наберу.
Салют из листьев детворы, как в детстве, вызовет улыбку,
и запах сырой листвы из прошлого,
…так пахнет моя осень, та, что люблю!
* * *
А бывает и такая осень…
* * *
Недавно, вышел я из дома,
Пройтись по мокрой мостовой,
Через дворы и сквер знакомый,
По улицам «Весенней» и «Прямой».
По лужам, шлёпая в ботинках,
И разбивая мокрую листву.
Дождь шел, а я с зонтом в обнимку,
Укутался шарфом, да и иду.
Иной чихнул, другой вздохнул,
Чуток промок, притягивая хвору.
А я, рукой на всё махнул,
И хлюпаю по лужам снова.
Воздух прохладен был. Ветер игриво,
Листву по мостовой гонял.
И как то замечтался я, и потому неторопливо
В тот вечер я домой попал.
Как помню! Вышел я из дома,
Пройтись по мокрой мостовой.
Ну а на утро, доктор мой знакомый
С улыбкой так промолвил:
«У вас ангина, дорогой!»
* * *
А вот осень из моей юности из того самого пыльного серванта.
* * *
А слышал, в середине октября,
Когда порывом ветра колыхнёт,
Кроны берез, каштанов, тополя,
Глядишь, и дождь из золота пойдет.
Листва наземь осыплется тогда.
И гул особый слышен мне,
Будто чего-то ожидает мать земля.
И я во всём; в дожде, в листве,
В порыве ветра, слышу я тебя.
Жаль только этот гул пройдет,
Когда осенний камертон дождя
Настроит зиму и она придет.
* * *
Чувствуете переполняющие эмоции и некую юношескую нескладность. Стих про осень, глазами подростка, когда и любовь ярче, и расставания трагичнее, когда важнее глаголы и прилагательные и не замечаешь силу существительного.
Время, которое бывает единожды, кусочек жизни в котором просто нельзя не влюбляться и нельзя не сгорать до кончиков пальцев от все переполняющей любви.
* * *
Глаза… о, эти карие глаза! В них всё!
И девственный разврат, и нежность пошлости,
и не земной кусочек красоты.
В них всё! В них вся – ты!
И не забыть и не любить – нельзя.
Твой взгляд и эти карие глаза.
Эх, ночку б мне, одну. Где только ты и я.
Щепотка пошлости. Шелк простыней. Наши мечты.
О, эти карие глаза. В них всё! В них вся – ты!
* * *
Вот она юность! Куча эмоций и полное отсутствие формы, сложности рифм…но давайте честно, если вы женщина та что держит в руках эту книжку, разве не приятно услышать такие слова на ушко при нежном потрескивание свечей, или прочитать их под одеялом в разбудившей вас ночной СМСке. Конечно приятно! И вам не важно будет, что стих несовершенен с технической точки зрения, вам буду важны эмоции, чувства… которые переполняют отправителя.
Как там у классика: «Эх, юности шальной порывы!»
Впрочем, вернемся к осени.
* * *
У неба. Сегодня, настроенье,
Немного бирюзовое.
Детишки, со двора, варенье
Из листьев, в лужах, варят.
Чудные! Говорят оно сливовое.
А я в серьез: «Правда, сливовое?
По мне так мокрая листва!»
«Ну да! А это чуть светлей, вишнёвое!», -
В один мне голос, отвечала детвора.
Вздохнул! И впрямь так пахнет вишня.
Хотел лизнуть, но вижу же листва,
В обычной луже чуть раскисла.
А рядом, сливой пахнет, что за ерунда.
Ей Богу, наклонился пробу снять.
А детвора хохочет! «Дядь, мы пошутили,
Мы не всерьез варенье из листвы варили.»
У неба. Сегодня настроенье,
Немного бирюзовое.
Раз чудится, варенье
Из листьев в лужах мне…
Оно и в правду, оказалось несъедобное!
* * *
И на десерт, осеняя любовь пришедшая внезапно…
* …утро в сентябре. *
Смуглянка, с карими глазами
С забавной стрижкой под каре,
Как я жалею, что не с вами
Встречать мне утро в сентябре.
Как я жалею, что был робок
Не предложил игристого бокал вина.
Наедине под смех и шепот, мог бы
Читать Шекспира до утра.
И в тишине осеннего рассвета.
Под небом догоравших звезд,
Целуя нежно, я б искал ответа
Со мной ты в шутку иль всерьез.
Смуглянка с карими глазами
С уже любимой стрижкой под каре.
Как я жалею, что не с вами
Проснусь я утром в сентябре.
* * *
Ну и раз мы пошли по порядку времен года, то настало время холодных и заснеженных недель зимы. И тут, я тоже, был приятно удивлен.
* * *
Ты слышала, о чем трещат сугробы,
В мороз, под солнцем в феврале?
Под туфлями, у паренька бегущего к зазнобе
Через дворы. Трещат сурово о тебе.
И снег. И ветер, пуще навевают холод.
Бубнят: «Ух, растревожил!». Но спрятан в рукаве,
Алый бутон. А день четырнадцатый, чем не повод?!
Сказать о чувствах: «Ну да, влюблен…
Спешил сказать, это тебе...»
* * *
Это было раз!
* * *
Зимою дни короче, и снег бывает разный,
Когда с детьми – он лепится в огромный ком.
С любимою – он нежный и пушистый. Пух словно в нем.
С друзьями – он в снежках. Комками, мокрый, грязный,
И руки от снежков горят огнем.
Слезинка, может по щеке твоей скатится.
Но точно знаю, ты не плачешь, нет.
То покрепчал мороз, и тройка русская пустилась в бег,
Во весь апорт всё нарочит пустится.
Саней резных, чуть видный оставляя след.
А ты гнедых, хлыстом всё подгоняешь,
Она ж от страха ближе прижимается к тебе.
Дрожит, испугана, но счастлива в душе.
Несется тройка в даль, куда, и сам не знаешь.
Но страха нет, она с тобой, она прижалася к тебе.
Зимою дни короче, за то и ночь длиннее,
И звезды ярче… и любовь теплее.
* * *
Это было два, и крайний стих…
* * *
А холодно! В пургу на остановке ждать троллейбус,
шарфом, укутав нос и губы по утру.
В миг вспоминаешь дом, обогреватель и журнал где ребус,
остался не отгадан, и кофе не допито
а я всё жду.
Эх, был бы выходной, и пусть не вечер пятницы, пусть воскресенье.
За все богатства мира, не пошел бы я в пургу.
Увы, но понедельник! И, дюжий час, я удивляюсь, как не лень мне
считать машины и прохожих по морозу, утром.
и я всё жду…
А ведь бывает жарко от мороза,
когда распаренный! Ногой! Из баньки – в снег,
от хмеля кружит голову, от холода по щёкам слезы,
но ты как в шубе, и лишь щекочет снег.
Или когда, с ноги на ногу, словно в танце,
сам весь продрог, но ждешь её.
Ждешь под часами, где-нибудь на станции.
И вот пришла. Дотронулась. И правда, нет теплее в мире ничего.
А тут же холодно!
Наверно дело в том, что ждешь троллейбус.
Шарфом, укутав губы по утру,
а тут ещё эта работа. Да, забавный ребус,
каким же разным может быть мороз.
А я всё жду…
* * *
Это было три!
Я даже дважды пересмотрел все рукописи, но «о зиме» не было больше, ни строчки. Ну, если только придраться к моей поэзии, то ниже изложенные строки тоже можно отнести к зиме…
* * *
Каким же цветом этот день?
Вчера, уж точно был он – карамельный.
Ну а сегодня, дам совет вам дельный,
Чтоб чистить зубы было вам не лень!
Вчера, я всласть наелся кексов,
Съел торт и пол кило конфет.
Съел, штук так семь, булок из теста.
С изюмом, с маком, и с орехом – ел рулет.
Пил газировку. Сок. Компот.
И лимонада пару чашек.
Потом опять вдруг появился торт,
И карамелек горстки две, от них остались лишь бумажки.
Вот так справляли день рождения,
Всё было просто объеденьем!
И всё бы ничего, но ночью я проснулся с криком,
Щека опухла, зуб нижний голосил:
«Ой-ё-ё-ёй, ну помоги же мне», - просил.
Я поласкал! Я грел! Но он заговоренный всё болел.
И утром без пяти восьмого, в больницу побежал я мигом.
Каким же цветом будет день?
Под кабинетом стоматолога я размышлял.
«Эх, карамельки, вы были лишними, в тот день!»-
Жалея зубик, что болел, я прошептал.
* * *
Это знаете по принципу, а что если зимой зубы болят чаще, чем летом! Ну и пока ученые исследователи будут разбираться в этой гипотезе, я под шумок добавлю ещё один стих к разделу «о зиме». Жалко конечно, что стих как в случае с летом больше жизненный, нежели о природе. Хотя с другой стороны, а почему бы и нет!
И теперь самое главное, у меня действительно не было стихов «о весне». Не поверите, но из более чем двух ста стихов я не написал не одной строчки «о весне». Хотя я искренне люблю это время года. Но почему все вышло именно так? И за более чем 16 лет творчества я так и не смог удостоить вниманием это великое таинство природы, ответа как такового не было. И мне действительно ничего не оставалось, как взять в руки бумагу и ручку, и попробовать это исправить.
* * *
Под скрип, от старости чуть дряхлых, ставень,
влюбленный в небо Мая, в его гулкий шум.
Я капли весело считаю, что пали на скамейку, чей-то нос, на камень
во дворике любимом, где слышен детский гул.
Вся детвора разулась в ожидание веселья,
глаза подняли в небо и без страха ждут,
раскаты грома, теплый дождь, вот что вкуснее мёда и печенья.
Ей Богу, не простынешь! То взрослые от завести вам лгут.
И ты сидишь на подоконнике и тоже вспоминаешь,
под шум вот-вот нагрянувшей грозы.
Давай же, распахни окно, и запах тот узнаешь,
как в детстве, где было только небо, дождь, и ты…
