Отсюда,
из осени –
летней-полярной-июньской,
из года девятого
двадцать какого-то века
туда, в парадиз
или серый-конечный-приютский
прикормыш людской,
я пишу и пока –
человеком.
Но кончились мысли, погода немыслимой дрянью
их напрочь, до дна извела, морося каждодневно,
и нет у меня объяснения и пониманья
тому и того, отчего так обиделось Небо.
А как там у вас?
Хорошо ли? – Молчок.
Но звоночек
уже прозвенел,
и в висках перестуки –
не поезд,
который ушёл
позапрошлой дождливою ночью, -
а грустная-грустная
жизни короткая повесть…
20 июня 2009
Просмотров 
